talleres de la imagen

Ahora un hombre se desploma en la hora pico, solo, en un subte atestado. Ahora un hombre va de regreso a su casa, y las ambulancias no llegan y los inspectores firman las actas para certificar que inspeccionaron correctamente lo que determinará que la responsabilidad es del que muere y entonces cada uno dirá que hizo lo suficiente. Ahora estamos ahí rodeados de otros y es un mal momento para irnos, con la cobardía transpirándonos, y estamos todos solos tan solos como todos los que viajan juntos a la hora de la tarde en los que los subtes parten atestados y llenos de desconocidos, de carteristas, de guardias que cazan pokemónes, de hastío, de protocolos vencidos. Todos somos el tonto de otro, dice Orson, en La Dama de Shangai (1), cuando escapa de los tiburones que se comen entre ellos al oler la sangre, y el plateado tiburón de Rita se arrastra entre los cristales rotos de los espejos, que son como de costumbre, deformados efectos invencibles de lo que nos c...