FADU/UBA

En los pasillos no corre el aire acondicionado,
apenas las cotorras limpian los festejos junto al río,
los baños son de la línea Constitución/Retiro,
los ascensores colapsan como los trenes en hora pico,
alguien nos dejó sin estacionamiento
y los adictos al humo aún fuman en los pasillos

pero las toneladas de papeles, de cartones, de telas que se vuelven vestidos que soñaría Ursula K. Le Guin, maquetas de ciudades invisibles, diseños de Giménez y autos eléctricos convierten los telgopores en energía celeste

Bueno por acá pasaron tantos, que no podría contarlos
pasaremos nosotros y otros vendrán
pero nadie se olvidará de los rostros en las fotos que cuelgan en el patio central
y nadie se atrevería a contar su número

porque hay cosas que no se pueden contar
y si alguien pasa el nombre en una lista en el aula
muchas voces gritarán el presente

y los viejos maestros y los pibes ayudantes que no cobran nada
honran el lugar en clases de a cientos y hacen muestras y toman los techos los rincones los pisos con envases con cuadernos con desfiles con objetos con espadas con libros con murales con carteras con carteles
dibujan esferas y escriben con tormentas y hacen listas de películas rusas y llevan percheros por las escaleras al puente y diseñan máquinas de futuro pensando en los que no pueden
mientras
los aviones vuelan bajito

puede haber presupuestos oscuros y
puede haber noches de bastones largos
puede haber muchas noches así

tal vez entonces no salgan ni el 28 ni el 45
y talen los árboles del parque para hacerlos autopìsta

tal vez apaguen todo

pero aquí
aquí
la gente

diseñará la luz

R.C., diciembre de 2016